Hun kendte for eksempel ikke de korrekte betegnelser for de tusindvis af insekter, der fløj og kriblede og krablede på Tank Hill, men opererede med to enkle kategorier: Der var enten ”bite-” eller ”non-bite”-insekter, altså farlige og ufarlige. Hun kendte dem alle. Vi udveksler gamle historier, om Uganda og Sydafrika og særligt en farlig tur til Lesotho, og så siger vi farvel til Dominique og Irene, igen med en knugende fornemmelse af, at det måske er sidste gang, vi ser dem. Dagen efter kører vi forvirret rundt i den by, som vi engang kendte som vores egne bukselommer, men langsomt får vi lokaliseret vejen ud til Tank Hill, hvor vi boede og kører ind i Kabalagala, hvor det ydmyge udtryk fra dengang er forsvundet. De gamle ”restauranter” eller spisesteder med grill lavet af olietønder skåret på langs, hvor der blev stegt kylling, tomat og hvidkål på brændende trækul, er skiftet ud med moderne restauranter, butikker og supermarkeder. Vi kigger os vantro omkring, mens vi kører op ad bakken og når ind til svinget, hvor vi får øje på Bents og Yrsas gamle hus, den store kasse, hvor de to engang bildte forvirrede røvere ind, at de boede et helt andet sted. Vi opdager, at huset er blevet til Fuego Cocktail & Restaurant og ligner et hvidt expat-hænge-ud-sted. Vi runder svinget og kører op mod Tank Hill til Kironde Road, der nu er blevet asfalteret. Der er også kommet gadelys. Vi finder den lille, smalle vej, der fører op til porten, som vi kørte ud og ind ad hver dag i fire år. Vi tager mod til os, banker på og bliver lukket ind af en vagt, som fortæller, at ejeren af huset er den samme, men at her nu bor en tysker, som ikke er hjemme. Vi kan ikke få huset at se indvendigt, men vi kan gå en tur rundt i haven, hvis vi vil. Det gør vi og ser, hvordan træer er blevet dobbelt så høje, buske bredere, mens selve compounden virker mindre, end vi husker den. Jeg leder efter små kendte detaljer og finder på husets bagvæg en lille skrue, som jeg en dag i 1992 borede fast til at hænge et dart-bræt på. Den er klart rustfri – og smuk synes jeg – og åbner sluser af minder om fire år, der forandrede vores liv. Det var her på Tank Hill, Kampala, Uganda, at ”Afrika” bed sig fast i sjæl og sind, så vi lige siden har sagt igen og igen: Det er besværligt med, men umuligt uden. Hver gang vi forsøger at forlade kontinentet, får vi hjemve.

For example, she did not know the correct names for the thousands of insects that flew and tingled and crawled on Tank Hill, but operated with two simple categories: There were either "bite" or "non-bite" insects, ie dangerous and harmless. She knew them all. We exchange old stories, about Uganda and South Africa and especially a dangerous trip to Lesotho, and then we say goodbye to Dominique and Irene, again with a nagging feeling that this may be the last time we see them. The next day we drive confused around the city that we once knew as our own trouser pockets, but slowly we find the way out to Tank Hill, where we lived and drive into Kabalagala, where the humble expression from that time has disappeared. The old "restaurants" or restaurants with grills made of oil barrels cut lengthwise, where chicken, tomato and white cabbage were fried on burning charcoal, have been replaced with modern restaurants, shops and supermarkets. We look around in disbelief as we drive up the hill and reach the bend, where we spot Bent and Yrsa's old house, the big box, where the two once pictured confused robbers in that they lived somewhere completely different. We discover that the house has become Fuego Cocktail & Restaurant and looks like a white expat hang-out place.We round the bend and drive up towards Tank Hill to Kironde Road, which has now been paved. Street lights have also arrived. We find the small, narrow road that leads up to the gate, which we drove in and out of every day for four years. We take courage, knock on doors and are locked in by a guard who tells us that the owner of the house is the same, but that a German who is not at home now lives here. We can not get the house to see inside, but we can go for a walk around the garden if we want. We do this and see how trees have become twice as tall, bushes wider, while the compound itself seems smaller than we remember it. I look for small known details and find on the back wall of the house a small screw, which one day in 1992 I drilled to hang a dart board on. It is clearly stainless - and beautiful I think - and opens the floodgates of memories of four years that changed our lives. It was here on Tank Hill, Kampala, Uganda, that "Africa" ​​bit into soul and mind, so we have since said again and again: It is difficult with, but impossible without. Every time we try to leave the continent, we get homesick.